Uma hera a nascer por entre os dedos dos pés

 

 

Eu não volto à casa sombria e dos cantos mortos,

onde o branco do linho da toalha de mesa,

sobre os nossos joelhos ia morrendo dia-após-dia.

Na ausência das palavras e dos gestos, as paredes da casa

foram-se afastando de nós e o pó invadiu-nos como bruma.

Hoje, estou aqui à tua frente, a anos desse pó que se foi

acumulando nas pálpebras dos nossos olhos,

 tentando ver à transparência

de uma névoa cinzenta e antiga, um olhar que me sobressalte

ou me mate para sempre.

Mas, o que vejo - se é que consigo ainda ver coisa alguma-

é uma rosa vermelha a tentar ser uma rosa vermelha,

mergulhada numa jarra de água apodrecida.

E vejo uns braços magros, resignadamente caídos sobre

o branco da toalha de linho que nunca deixou de te morrer

sobre os joelhos. A cadeira, invadida pelo caruncho,

igualmente resignada, à eternidade das insónias e a

tantas inevitabilidades que a vida nos serve à mesa.

Já não sei para onde olhar, porque estes meus olhos,

tendem a me atraiçoar pela intensidade com que vejo

tudo o que está para além da realidade das coisas.

O abstrato confunde-nos por dentro e por fora

e paramos de respirar.

Não, eu não volto à casa sombria e dos cantos mortos.

Tu nunca de lá saístes, permaneces como dantes,

rosa vermelha a querer ser rosa vermelha,

mergulhada dentro da jarra de água apodrecida. Eu não.

Prossegui e prosseguirei pelos cantos mais vivos

da minha existência.

Não vou ficar aqui à tua frente, a ver nascer

uma hera por entre os dedos dos teus pés,

e a envolver-te

o corpo, a cadeira, a toalha de linho, a casa e o sol.

 

 

Fernando Pedrosa

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fotografia de Fernando Pedrosa